Brigitte Friedmann Altman

Los camiones no auguraban nada bueno, especialmente para una niña pequeña, porque en ese momento quedaban muy pocos niños en el gueto. Desesperadamente, la abuela había puesto a la niña en la cama que compartían los tres y había apilado todas las mantas y cobijas. En realidad, lo había hecho de tal modo que parecía que la cama estaba recién hecha. Primero, uno de los soldados u oficiales me enfrentó y me preguntó por qué no estaba en mi lugar de trabajo. Por suerte, estaba vestida. Le mostré mi permiso de trabajo, pero no recuerdo qué le dije. Estaba atónita, petrificada, y el corazón me latía muy rápido. Estoy segura de que se podía ver a través de la ropa. Creo que en un momento realmente dejó de latir. Me dejó en paz. Miró con dureza a los abuelos. Tal vez, me advirtió que no volviera a quedarme en casa, que esto podría tener graves consecuencias. Realmente no lo recuerdo. Pero me habló con dureza y luego me apartó de un empujón, o a empujones. A los abuelos les dijo algo con violencia y los dejó en paz. Y comenzaron a destrozar la habitación. Creo que los tres lo hicieron, destrozaron la habitación y no tardaron en arrancar las ropas de cama y encontrar a la niña. Y la arrastraron hasta afuera. Cuando se aseguraron de que no había nadie más escondido ni nada más por encontrar, la arrastraron hasta afuera, hacia el camión. Y la abuela corrió detrás de ellos, se cayó, se puso de rodillas, rogó, suplicó, lloró, gimió y los siguió hasta el camión en la acera, y uno de los soldados usó un arma o un garrote y la golpeó, y ella se cayó al suelo en la calle. El camión partió y ella quedó atrás. Se llevaron a la niña. Había otros niños en el camión. Pude verlo desde la ventana. Después de ver eso, no quería ver nada más.