Irene Hizme y Rene Slotkin

IRENE: El próximo recuerdo que tengo, poco tiempo después de eso, es de nosotros caminando —era de noche— a través de la nieve, y nuestra madre tenía una maleta que llevaba arrastrando. Recuerdo que yo no quería ir a cualquiera fuera el lugar al que estábamos yendo. Recuerdo que me dio un tirón, como diciendo “vamos”. Entonces la recuerdo; y ahí es cuando recuerdo su presencia, porque tengo el recuerdo vívido de cómo me empujaba.
RENE: Supongo que yo iba tranquilo, porque no recuerdo los empujones. Sí recuerdo esa noche, sin embargo, y sí recuerdo a los perros.
IRENE: Sí, sí, había perros ladrando. Luego nos subimos a un tren.
RENEÉ: Sí, recuerdo ese viaje en tren.
IRENE: Sí, yo también.
RENE: Quiero decir, ese era... ahora sabemos que ese era el viaje en tren a Auschwitz. Pero la combinación del calor, el olor, los cuartos apiñados, el tamaño, la agonía dentro de ese vagón. Se escuchaba que la gente simplemente se moría...
IRENE: Había un quejido y...
RENE: Un quejido, era horrible.
IRENE: Y siendo pequeños era difícil... eran todos esos cuerpos cerca de uno. Y recuerdo que solo quería recostarme.
RENE: Sí, claro, no nos podíamos recostar por alguna razón...
IRENE: Claro, no había espacio...
RENE: O no había un lugar o no había espacio o estaba muy sucio o no había ningún lugar para recostarse.
IRENE: No se podía, no había lugar. Uno se tenía que quedar de la misma forma en la que había subido. Pero no lloramos.
RENE: No.
IRENE: No lo hicimos. Teníamos miedo. Sabíamos que llorar no era algo que pudiéramos hacer.